También me sirve ser Inuit

Hay un desprecio serio de la historia en ese hacer casas para que se las coma el carajo, una voluntad de nata y bola, unas ganas definitivas de vivir así nada más, en plan de cantar y bailar en lo que los cerdos ahorran. En un mundo que mide la potencia de las culturas en columnas y ladrillos, una que alzaba casas para que se volvieran tierra bate todos los récords del desdén. Tal vez todos fuimos así alguna vez, nómadas y felices. Íbamos pasando y alguien nos encadenó a la historia, nos puso nombre, nos obligó a pagar renta y nos prohibió fumar adentro. Éramos solo la gente y un día otro nos convirtió en algo: un mexicano, un coreano, un zulú. Alguien a quien hay que categorizar rapidito para, de preferencia, exterminarlo, y si no se puede, imponerle una lengua, enseñarle gramática y ponerle zapatos para luego vendérselos cuando se acostumbre a no andar descalzo.

Ahora me rindo y eso es todo de Álvaro Enrigue. Editorial Anagrama

O la historia de los Apaches, su final, y más, también la historia de un escritor que intenta escribir, de las fronteras de Mexico o el Sur de Estados Unidos, y de una mujer a ratos. La historia de múltiples desafíos, se me ocurre.

Eres tan orgullosa como un jefe indio, me dice J de vez en cuando, cuando me pongo estupenda. No es orgullo, es dignidad, le digo. El orgullo y el amor propio parecieran intercambiables y no. Ni por asomo.

Da igual, en cualquier caso Feliz Navidad, gente. En tiempos de etiquetas y categorías rapiditas -corre corre que me desdibujo será- me gustaría no ser nada, que si pasaras por aquí y leyeras esto no fueras más que gente. O un apache -apache sí, si te dejo-si te empeñas pero poco más.

Y nos vemos en las praderas huyendo del hombre blanco.

Felices días y bravos. Salvajes si se dejaran. Gente os beso.

 

 Ilustración de Jake Parker, su proyecto Inkhole.