Paulina

Tiene nombre de cuento infantil, de cuento, sin más. Paulina y sus andanzas, Paulina y sus juegos, Paulina y sus días. Y los nuestros, a partir de ahora.

Paulina, así se llamaba mi abuela materna, la abuela buena, no sé si en todos los casos existe una buena y otra mala, pero ella fue la buena, quien ofrecía y no exigía, por comparación, inevitable. Nació en el XIX y tuvo 17 hijos y dos maridos. Por lo visto conoció a la Reina Isabel, La Chata,  Borbón descabalada como todos hasta ahora, y le recuerdo un marido que no fue mi abuelo pero lo era, que cantaba entre dientes su derrota marcando el compás con golpes sobre la mesa, con un quejio y un vino en susurros que a mí, la niña, sin alcanzar nada, me erizaba la piel y el sentimiento.

Pero ahora es Paulina, otra, nacida en un mundo tan distinto, o no, quién lo diría, aunque lo pareciera, y no seré yo quién emborrone esta alegría. Y llega a esta tribu de galos que sigue intentando superar las tragedias, lo va consiguiendo, el tiempo hace su trabajo, todo comienza y tiene su transcurso. Pero ahora toca la expectación. Por arte de la tecnología -mira abuela, qué rareza- vamos compartiendo las inquietudes de sus padres, el estreno, en el que el poder de la narración y la inmediatez cubren la falta de cercanía, qué pena no estar allí todos. Venga va, y desear no medir nada con cuentagotas y una más, y ya tantos, pero todos cuentan, hasta este mico que será la recién llegada y le costará entender dónde y cómo y muchos porqués. Pero aún no. Será crecer, vivir de apegos y amores, a salvo del moho y el rastro de la humedad, del envés caprichoso de las cosas, de creer que el completo existe y es suyo. Esa seguridad será nuestra tarea.

Mostrar un mundo intacto, una vez más. El mejor legado, creo, la forma de evitar grietas en un futuro. Que llegarán y no poder evitarlo, ojalá pudiéramos, pero no, ni por asomo se conseguiría.

Que la confianza que le otorgamos hoy se convierta en la fuerza que necesitará mañana. Ese deseo.