Donde se habla del verano y su medida

Y ahora puedo hablar, contaros, el peso del botín. Ahora, mientras mi país se enmierda un poco más, como es su costumbre en los últimos tiempos, casi sin despeinarse ni llevar la mano al flequillo, lleno de grasa y resbaladizo, donde ahora, ahora sí, te digo, se deslizan como piojos los símbolos al volverse imposiciones . Se tambalean las excusas y el discurso oficial o mediático hace encajes de bolillos. Todos vestidos de lagarteranas caminito de la coronación.

Pero me he prometido que no, que hablaremos de botines, de otro tipo, de los míos y así esconder los fangos y solazarnos con el placebo. Que a veces pareciera, soy consciente.

Acojamos el tiempo 

tal como él nos quiere.

Shakespeare (cita que abre el libro de Zweig)

Una vez terminado Bernhard, toqueteo los libros cambiando su lugar en las estanterías, busco y tanteo algo que leer y que pueda con él, que consiga llegar a la altura y si no, al menos, llevarme a intentarlo y desearlo. Afortunadamente llega la Feria y el paseo, como ya desvelaran nuestros antepasados griegos, allana el bloqueo.

La cámara Sangrienta de Ángela Carter.- Versiones de cuentos tradicionales, La Bella y la Bestia, Barba Azul, Caperucita… qué pasa si las mujeres vencen o no se asustan o deciden o cortan cabezas o ellas, familiarizadas con la sangre –aparece la palabra menstruación en más de un cuento, woalá, término desterrado cuando en sí podría encerrar todo el misterio de la vida, o no,  no es necesario el truco, sí lo sencillo en forma de lo cotidiano y habitual para la mitad de la humanidad, y tan extraña su mención, sin embargo.- como decía, si ellas, familiarizadas con los modos de la sangre, utilizaran el desespanto a su favor. Y la forma de contar, la de Carter, ajustada a la transgresión y propiciando una buena lectura: se disfruta lo contado pero en muchas ocasiones deslumbra el cómo se cuenta. Y otra vez mordiéndome nudillos: mamá, yo quiero ser escritora –y no es tiempo pero quería, de verdad que quería. Y la envidia, qué envidia.

La sospecha de Friedrich Durrenmatt.-.  Lástima, no es de sus mejores obras y se me queda entre los dedos el mecanismo forzado de su final o el trazado de unos personajes inacabados.  Las trabas morales y filosóficas de la humanidad vistas por Durremannt  ahí siguen, la maldad y la justicia, la venganza, pero no en el armazón al que me tenía acostumbrada el autor.

Ada Salas y mi deseo de retomar la poesía. Desde que murió S, y hace ya cinco años –  me cuesta creerlo aunque la evidencia se empeñe-,  sigo sin entrar en el mundo de los versos con la facilidad de antaño.  Nunca entenderé la razón pero ahí está el hecho. Algo parecido sucede con la muerte aunque la razón y el hecho en este caso me resulten los mismos. La clave debe estar en algo de este galimatías que me llevo y traigo con la vida y sus descuidos.

Disparatario, será el primer libro de versos de la primera Feria en la vida de L. El percentil de las palabras y el ritmo de un idioma también se alimenta. Él crece en sonrisas y este libro le hará reír a carcajadas en un futuro. -También: más vale irle cuajando en el absurdo-.

Y quedan dos libros, de esos iré contando, de merecer la pena, cuando llegue a ellos. De momento cayeron en la saca con gusto. -El gusto es mío- sí, ya, lo sabemos- Zweig en su versión autobiográfica y a buen seguro que por sí mismo merecerá una reseña. Y Stoner de John Williams del que tanto he leído pero no sé si acabará por decepcionarme, las unanimidades suelen hacerlo. Qué costumbre más tonta la mía.

Recomendaciones al margen: Louie, serie estadounidense. Su humor no es puñetero, es corrosivo. Abtenerse alérgicos a la incomodidad de las posturas. Y de las costuras, esas también o sobre todo.

El último disco de Ben Harper, grabado al alimón con su madre, Childhood home. Así suenan la nostalgia y una infancia ajena. Lleva dos semanas tarareándome los días y los trayectos.

La Feria ha iniciado el verano y la aparición de petirrojos que tienden a cruzarse en nuestro camino, los pájaros recién llegados que aún no desconfian de nosotros. Allá vamos.